viernes, 3 de mayo de 2013

Recopilación sin clasificar 3 de mayo 2013

 
Cuando me miras a los ojos que te miran, se me detiene el tiempo. Y no hay nada más.
 
Dios no estaba, no había colores de banderas, ni almas en pena. Me ví tan solo allá en lo alto, como cuando te miro a los ojos, y me miras.
Y ningún dios estaba, desde tan alto, estábamos solos, pero libres, en nuestro tiempo. Tan alto, nadie era eterno.
 
Y dios no estaba, estabais vosotros, allá en lo alto, vuestras miradas.
 
Necesito tu llave de mañana, luz final de mi túnel, ese aroma a sal roja, formaba esperanzas.
La luna, mi hermana, me llama con sus últimos reflejos, me busca siempre que sabe que ya no me queda tiempo, para acunarme
Quiero gritar y no puedo, en tan poco espacio no caben los desgarros que me ha hecho el tiempo que perdí mirándome.
Vivir es amar, lo demás... se escribe, se recuerda y casi siempre se olvida, solo a veces se guarda en un rincón de un cajón.
La fabula del final de todas las vidas, despojada de sus letras de oro, regalara tiempo para desterrar el miedo.
La calma vuelve, cada uno en su sitio, se comparten algunos ocasos y muy pocos amaneceres, casi no hay sitio para más.
Gritar nunca encuentra buenas letras, nadie escucha más allá de sus propios pasos. Pero hoy te grito, te reto, lento destino, por mi vida.
De que sirve conocer la esencia del alma, si nadie quiere recitarla.
Si la vida nos deja vivir... vivamos. Después ya veremos que es lo que pasa.
Si la vida nos deja, hagámosle el amor, hasta que huyamos del miedo.
Si la vida nos deja, hagámosle el amor hasta que al final, ya sin fuerzas, nos recoja.
 
Son tan lentos los designios del destino, que nos abandonan a la soledad de la decisión equivocada.
 
Son tan lentos los designios del destino, que nos confunden, tanto, que no nos movemos sin mirarlos y al final, solo nos queda el miedo.
 
Son tan lentos los designios del destino, que necesitamos dioses para interpretarlos y justificar nuestros actos. Al final, queda el miedo.
 
1- Poética que emanas, heroica, vanal, fluida, reflexiva, viva, sombra de luna sin ventana. Otoño sin tiempo
2- Poética, Porque no llegaste antes, cuando todo mi yo, era prosa.
 
El sonido de aquella voz, las letras perdidas en cartas no escritas, mis recuerdos tuyos, se rinden a ese espacio de la vida que nos roban.
 
Soy, como el rocío que rocía gotas del perpetuo retroceso hilo en mar de telas de plata rayo de luna sin noche Minúsculo, sin letra Soy
Intento ordenarme, hace tanto tiempo, que he olvidado el mapa de mi desorden Estoy perdido en la hora que no llega, de este dia eterno
Regalo el tiempo que no tengo.
Hay que amarse mucho, para regalar tiempo.
Hay que amarse mucho, para ser capaz de regalarse y que alguien te encuentre y te aparte, de soñar en como morir, toda una vida.
Todo se mide en la distancia que hay, entre un pan y un enemigo, compartiendo una copa de vino.
Poesía es recitar lo que sea.
No me merecéis, y no os merezco, casi no nos conocemos y aun así de vez en cuando intercambiamos letras. ¿Quiénes somos?
Sin miedo a ser parte de una sombra, espero el calor de tus rayos, esta vez no me olvides tanto entre tus labios
Recítate cuando puedas.
Poesía es comunicar tu vida, sin que se pierda.
Poesía es recitar versos de musas, o a grandes poetas, como si cada verso fuese, de tu propio puño y letra.
El alma, ni se crea si se destruye solo se transforma, hasta que se le acaba la vida.
La mitad de mi te quiere y mi otra mitad te odia, tenemos la oportunidad de no mentirnos frente al espejo, cada mañana
La vida no se escribe en un día, todo tiene su momento, un segundo de distracción alargará la espera
Tiempo robado, perdido en recuerdos vanos, de la memoria de otro mañana, vamonos juntos a disfrutar por un momento de nada. Bajo esta luna.
Quizá las palabras puedan abrirse paso, con el tiempo, en poco espacio
La eternidad murió cuando eligió nombre.
Pido perdón, por no escuchar voces que recitan poemas.
Pido perdón, porque los dioses dejaron de alumbrar mis sueños, perdón, por mi tiempo perdido, perdón por los oídos sordos, los ojos ciegos.
"Pasión por la vida", es mucho más que un nombre, mucho más que un "Yo" perdido, es un tatuaje... que nos regala el tiempo.
El tiempo pasa tan cercano del olvido, que solo podemos compartirlo
Cuando culmine esta nuestra gran epopeya, cuando caigan las alas de los sueños, "Yo" dejara de ser una palabra, será solo algo olvidado.
Regalemos nuestra voz a un poema para hacerlo eterno, recitemoslo con nuestras propias letras... para que así siga viviendo
Hay nombres para un recuerdo y recuerdos que nunca han necesitado nombres, memorias de nuestros sueños, olvidados hace tiempo.
Dioses de este ocaso, robadme ya la eternidad, descansemos en paz juntos.
Conjugar melodías y sueños, nos aleja del olvido guardado, en ese último rincón, del último papel, del último cajón.
Para cuando mi opinión este olvidada, dejaré algo por escrito.
[Letras pagadas con sueños sin nombre.]
1-La lógica es rehén de la opinión cuando la educación no es suficiente.
2-Por encima de la lógica y la educación, de mi propia opinión… emergen los sueños
3-La libertad se sustenta en quien opina basándose en su educación y su lógica.
4-Soñar que te recuerden te empuja a coger un lápiz, y escribirles lo que el día no te dejado contarles.
5-Tan solo me queda dejar sin voz mi nombre, todo lo que escribo está en venta por un recuerdo.
 
Los versos del gran poema, se perdían sin nadie capaz de recitarlos como fueron concebidos No encontraban destinatario adecuado en su damero
 
Vida es un espacio temporal, nacemos solo como un experimento del tiempo. La muerte es una ecuación irresoluble, en una eternidad falsa.
Cansancio, es algo más que una palabra, es el estado de animo que precede a la frustración sin esperanza, si nada cambia.
Son poemas las voces que nos acompañan, en el buenos días y en el cuándo te acuestas. En el oído presto con vista viva, que busca caricias.
A cada paso que doy, me sigue la sombra del destino, cada uno de mi sueños, intenta esquivarlo y solo consiguen que se me acerque.
Me encanta cruzar mi destino con el tuyo, en vuelo libre, aunque sea por poco tiempo.
Neruda, amó tanto su destino, que no pudo dejar de escribirle
Jugaremos en un patio de nostalgias, de aquellas memorias que nunca se olvidan.
Poetas y prosetas deberían declamar a gusto en cualquier lado y componer las líneas de la vida.
 
1- Se debatía entre perder todo o conservar sueños, se abrazaba por dentro, temblándose de miedo, recordando reflejos de hambre.
2- Su sangre había perdido el color por el camino, adormecida, empeñada en conservar el tiempo, se embalsaba buscando precio.
3- El pedestal de su almohada, se tambaleaba, expatriados, náufragos muertos del mundo, se acercaban peligrosamente
4- Se aferraba a estelas de regazos de lunas, a raíces de sustentos cultivados, ciego en la rabia de la pérdida de su abrazo.
5- De rodillas, suplicándose un despertar diferente, retaba a su incierto destino, insultándole entre dientes, engañándose...
6- No podía decidir sólo en la derrota, lo había compartido todo por una causa, por terciopelos en firmamentos alumbrados.
7- Soñó y era su última pesadilla. El precio de su destino
 
Quiero compartir mi ayer, en lo que queda de mi hoy, mañana. será tarde.
 
!Que tarde...! Que tarde y grande, sale otra vez, la luna esta noche.
Duelen tanto mis tiempos perdidos, que no me atrevo con mis sueños.
Sueña mientras puedas, esquiva, reniega cuenta, libera, destinos. Y espera, durmiendo plácidamente, el final del tuyo.

jueves, 21 de febrero de 2013

Mi autor pleno de esperanza finita, indulta mi tiempo,

De cada palabra, de cada linea que desparramamos en tinta sobre un lienzo, de cada letra, puede nacer un verso, una carta o un poema.

Es una pena, pero ayer, no llego a mañana.

-!Pero ayer no era hoy¡-Gritaba desesperadamente, mientras le arrancaban de su casa, de su tierra, le arrebataban toda su vida. Engañad@s

Epero que la demora, no se convierta en derrota, que me llegue un rumbo, un tiempo de estos. Quizá no hoy, quizá mañana.

Sigo sin preguntas para mañana, sigo sin respuestas para hoy, no se por que sigo, pero aqui estoy, con la lección olvidada desde ayer.

En la feria de los versos ganaba siempre la nieve, aunque en una ocasión hace mucho tiempo, el premio se lo llevo la descripción de una gota

Simetría en las palabras, corrección en los conceptos, almas sin orejas, encarceladas, sin reflexión ni destino. Solas entre tantos.

Estoy maldito y lo bendigo, antes me dejaba llevar por el destino, sin saber que el amor era mi poco tiempo.

Dos manos son diez dedos, una sola todo un poema, dos ojos una lectura, y una voz, el eco de un alma en letras.

Sin complejos, decidámonos, preguntas o respuestas, no hay tiempo para las dos. Ni ayer, ni hoy, ni mañana.

Jugar con la voz de las letras," desarrollado", "arrollado sin des", jugar con el mundo, en palabras.

Vendía de feria en feria, el caldero de oro del final del arco iris. No consiguió comprador, nunca.

Me debo a mi público, se le oyó susurrar, antes de dictar sentencia.

No puedo soportar la mirada de abandono, que siempre me dedica mi pluma.

Hablemos de la luna, vamos a dedicarle el tiempo suficiente, como para que nos mire.

Mi verano no acabaría nunca y la primavera se apodero de mi, creí entender el otoño, y odio lo que me queda de invierno. Estoy aquí otro año

Que es la emoción sin unas letras, que son unas letras sin su emoción.

Soy tan pequeño, que todo el mundo piensa que esta viendo otra cosa. No me ve.

Estoy vivo, otro año, deseando enfrentarme a mi invierno.

Quien sabe cuando acaba su año, acaba su día, entrada la noche, entre sueños.

Vuela pluma, escapa de tu encierro, si no eres mía, se libre.

Los dioses no existen, solo de la imperfección nacen las letras, del miedo a al olvido, les dejamos que hablen por boca de mujeres y hombres

No son tiempos de dejar nada atrás, no son tiempos de esperar al futuro siempre mañana, no son tiempos de desistir de buscar nuestro mundo.

Es hora de rebelarse contra los tiempos que nos robamos, todos los que no nos han dejado ser, por estar.

Me faltan pecados capitales, estoy seguro que he cometido más de siete, llevo un vida hablando con dios para cometer el octavo, algún un día

Jesucristo intento expulsar a los mercaderes del templo. Ahora Los Dioses cotizan en bolsa. Le compraron el látigo por más de trece monedas.

Que es un poeta, sino un trovador sin público, sin nadie que le cante.

Desde una esquina, llegue a una feria y en mi puesto de venta de letras, cambio poemas por sonrisas, escuchando a los grandes trovadores.

Seis pasos le separaban de su cielo después de sangrar toda una vida, seis pasos por un recuerdo eterno y no quiso darlos. En dos, descansó.

Te veo cada vez más cerca, cuando te quiero más lejos. Vendrás a por mi, noto tu aliento hace años, pero ya somos amigos. Te llamo yo.

Soy zurdiestro, ni mujer ni hombre, soy dos o tres letras, o un desparrame de ellas, soy lo que nadie sabe que soy, un personaje perdido.

Me tiembla tanto la mano cuando empuño la pluma, que dejo que me aseguren el trazo, mis mejores personajes. [Dios] Y así estamos el resto.

La voz, siempre falta voz a los versos, una sala llena, unos oídos prestos, pero la voz siempre falla, esa voz que necesitan para ser ellos.

Miraba de soslayo el último crepúsculo, te esperaré le decía, refugiado en la idea de la vida.

Vivimos pensando que alguien resolverá nuestra eternidad, en una lotería absurda, olvidamos todo lo que aprendemos, por un recuerdo.

Son ya horas de dejar descansar al sueño, de esperarlo otro mañana, horas que como todas, han escapado a milímetros de tiempo. Horas muertas

Cuando deje de escribir, solo para mi, estaré muerto.

Cuando solo se puede vender tiempo, regalar espacio y vivir momentos, alguien te acompaña.

Mueren los versos presos de palabras que no se entienden, refugiados en letras desde hace tiempo, deciden dejan luchar, solos, dejan de ser.

Si pudiese oir mi voz cuando te hablo, entonaría mis letras de otra manera. Si la oyese cuando te pego dejaría de hacerlo. Leamos juntos.

Hay cuatro tipos de escritores: De fin de semana, de horario de oficina, de "a todas horas" y los que robamos horas. ¿Tu que escritor eres?

Busquemos la voz de nuestros versos, robándonos todos los tiempos. Busquémonos para poder regalarnos.

Debemos robarle tiempo al tiempo, Nos roba la vida, día a día, y aún así, debe ser nuestro amigo. Nos debemos parte de nuestro tiempo.

Los sueños, siempre son los sueños los que nos confunden, nunca nos los escribimos para recordarlos y si lo hacemos, no los recitamos.

Cuando un sueño te apresa, aprende de él lo suficiente, como para que te deje descansar, de vez en cuando.

viernes, 15 de febrero de 2013

Letras vertidas en muchas noches y algunos días, de febrero.

Me clonaron de un cerebro perdido, como un experimento, me convertí en su azote, su dios justiciero, la ecuación me obligaba a eliminarlos.
Por cada vida que salvo con mi investigación, mueren dos en distintas partes del mundo, pero lo importante son los resultados, a fin de mes.
Prosa social, versos comprometidos, donde esta vuestra causa limpia, en estos días confusos, la muerte nos acompaña tanto que no se entiende
Utilicemos esa herramienta que nos distingue, si no somos capaces de tener conciencia de especie, seremos la vergüenza de nuestro futuro.
Profundicemos en recompensas. La eternidad nos espera, cuando ya, no nos espera nada, somos los elegidos de algo que nos engaña.
En pie ante unos ojos, velando sus parpados cerrados, doy sentido a una vida, intentando ser la sombra de una sonrisa, amarle con mi voz.
¿Quienes somos? ¿Quien soy? Si solo tienes respuesta a la primera pregunta, no eres nada.
Cuando la vida pone en nuestras manos su destino, lo menos que podemos hacer es intentar entenderla, antes de modificarla. Esta esperando...
Un gesto, es una sonrisa, una caricia, un gesto es un abrazo donde los cuerpos se funden, cuando nuestros gestos dependan de un dedo...
Utilicemos lo que tenemos a nuestro alcance, para que nuestra herencia no sea, ser espectadores de nuestro destino. Lo mío son las letras.
Que es el tiempo, si se me roba, cuando tengo que decirte algo, como medirte en la percepción distorsionada de alguien que desea dominarte.
Donde voy, ya sin rumbo, perdido en un mar desconocido, ciénaga, mentiras de la historia, yermos caminos.
Solo en la reflexión de soledad se aprende, a que queremos dedicar el porvenir. Cuando nos quedamos solos, somos aprendices del tiempo.
Derrotas son derivas olvidadas, para corregir un rumbo solo hace falta un navegante, pero es mejor surcar los mares en cualquier compañía.
Los imperios lloran ante el dilema de perder su alma por una nueva primavera, luchan por tener la respuesta de la salida del laberinto.
Las velas eternas solo dejan tiempo, para ceder coronas engarzadas en la esperanza irracional del recuerdo.
Nos hablamos en silencio, esperando pensamientos, mirándonos...
Nos mentimos poco, solos y en silencio.
Las voces de la aurora cabalgan en los colores boreales que saben esperar lunas llenas,.
Las letras nunca esperan a los pensamientos, juguetean libremente con los tiempos, olvidan todos los momentos, saben que mueren pronto.
Cuando oímos los últimos pasos que nos buscan, es el final de nuestro viaje. Vivimos y dejamos de vivir. Que más queremos?. Celebrémoslo.
Hay que hablar de vida plena, de pasión desatada, de gemidos, de recompensas, hablemos, dejemos letras en las voces que no pronunciamos.
 

sábado, 22 de diciembre de 2012

Quizá mañana.


He llegado tan tarde a las letras, que me llamaran poeta cuando ya haya muerto.

He regalado horas de cuatro letras y a cambio he recibido segundos amables, algún diálogo corto y palmadas en la espalda, triste recompensa.

Intenté un siguetu, en vez de sígueme y fue como soplar una ola, la marea me robo la cordura.

Me faltaba ingenio para tan poco espacio de letras y me hice poeta.

Cabalgue mares en goletas sin gobierno, rendido ante diez alas, de diez.

Dibujé poemas de muchas manos, notas que separaban milímetros cuatro labios, parpados, la promesa de un millón de letras en un beso

Recité voces, esperando que desearan escuchar la mía.

Amé lo que pude hacer que me amaran.

La soledad encarcelada, se empeñaba en regalarme tiempo, a cambio de versos.

Todos somos fantasmas, almas sin rumbo, en un teatro que exige personajes, siluetas de sombras que buscan nombre.

Es difícil observar la sombra de una sonrisa.

1-      He aprendido la lección, esa que se olvida mañana.

2-      Debo encerrarme lejos de falsas musas.

3-      Mejor matar la inspiración que regalarla.

4-      Odio, odiar las letras que espero y nunca llegan.

5-      Odio odiar la voz que no me oigo.

6-      Voces, letras, musas…

Os odio tanto que sin vosotras,

recordaría la lección,

que debo olvidar antes de mañana.

7-      Odio, te odio tanto, que siempre te olvido.

8-      He aprendido la lección, este es mi último regalo.

9-      Hasta mañana.

El poeta siempre busca público, a veces se conforma con una mosca.

@prosetica En este soliloquio público, quiero decirte, que siempre habra dioses, aunque nos empeñemos en desterrarlos.

@prosetica [Me respondo a mi mismo. Soliloquio de loco] Cada personaje debe interpretar su papel, todavía necesitamos dioses.

@prosetica Un reto para un loco o una loca, que crea en soliloquios que pueden volverse diálogos o coloquios. Regalame algo más de un rato.

Qué más da loco o loca, cuerdo o cuerda, mareo que marea, mar que la mar, cielo o tatuaje de firmamento, qué más da, lo que da de más.

Murió en alguna feria, con su pluma en la mano, regalando, recitando sus letras. Nadie en su triste entierro le llamó poeta.

Un reto de locos, dedicar dos o mejor tres horas para escribir 140 caracteres, a alguien. Casi una carta, un telegrama. Y esperar respuesta.

@prosetica Quizá mañana.

Es descorazonador, buscar con ahínco y no encontrar nada.

Quizá mañana lleguen algo más que fantasmas, alguien que regale más de cuatro letras escritas en un rato, respuestas.

Hay alguien ahí fuera que bucee en la sombra de una sonrisa?

Otra vez se me ha escapado la cordura, debí hacer caso a las historias del rayo de aquel vagabundo desordenado, hablándome de cartas.

La vida son solo los milímetros de tiempo que robamos al mapa de arrugas y cicatrices, el resto son sueños.

Hay alguien ahí fuera, que sepa de que estoy hablando hoy. youtube.com/watch?v=Pr-Joq

viernes, 14 de diciembre de 2012

9 nov a 14 dic 2012


-[Hace tanto, tantas letras, que el tiempo se vuelve traidor]
El tiempo robado en un retal de sueño, se convierte en traidor si se siente apenas olvidado, hace tanto que te escribo tanto, que mis letras a veces no me dejan verte en su otro lado,  en la espera… de una carta, en un buzón.

-La distancia recoge abrazos, en la rapsodia de una marea de reflexión encarcelada, grita orillas de silencio buscando reflejos.
-¡Declama al aire en soledad, si lo necesitas! Todos somos poesía, algunos mueren sin saberlo.
-La vida nos mueve, la que no entendemos y nos lleva, a dejar de intentar ser eternos.
En qué momento olvidamos que solo somos vida? Sin arrogancia.
-Jinetes del Apocalipsis, Pecados Capitales, Mandamientos... Para un dios que abandono a su hijo y engaño a su amante, demasiado ejercito.
-Donde estas diálogo? Donde estoy soliloquio? Ocupado en un coloquio, de tertulia literaria.
-Abrió los ojos mar esmeralda al mundo. La odisea de la concepción de sus consciencias, le impidió volver a cerrarlos. Su mirada era historia de esperanza, del universo de mareas de humanidades. Su parpadeo detendría el color del tiempo, la caricia de todos los reflejos. Intentó regalar sus ojos desordenadamente, pero no encontró cuencas dispuestas a sustentarlos.
-Yo necesito vivir poesía, y tu necesitas poesía para vivir.
-Un mendigo de barba y sombrero, me prestó la inspiración doblada en un papel por una moneda Se lo llevó una sonrisa Desde entonces le busco.
Todos los días, mirándome a los ojos, el espejo me dice:
-Hoy tienes la muerte más cerca de los talones-
Mis arrugas han perdido ya el miedo.
-Que es la vida, sin un reflejo?

-Génesis-
1-      En el año cero de nuestra era, se olvidaron los colores de las banderas.
2-      En el año cero de nuestra era, los dioses murieron ahogados en llanto.
3-      En el año cero de nuestra era, se guardaron las armas en el centro de la tierra.
4-      En el año cero de nuestra era, hambre y sed huyeron desterrados, a los confines del ego eterno.
5-      En el año cero de nuestra era, la muerte volvió a ser solo un aliado del ciclo de la vida.
6-      En el año cero de nuestra última era, recuperamos nuestra humanidad, volvimos a ser parte de un planeta
-En el año cero de nuestra última era, el futuro siempre empieza mañana.
1-      Una carta nunca es propiedad de quien la escribe, la regala en el momento que elige destinatari@.
2-     Y un verso? Un verso debe nacer siempre libre. Sin dueñ@.
-Lo más importante en esta pasión por la letras que nos domina, es el tiempo que podemos dejar que nos roben, en silencio.

-Entre sístole y diástole lo oigo abrirse paso.
¡Silencio a que esperas!
Estalla ya en mi pecho.

-El alma nace encarcelada a mi libre albedrío, a mi inicio y final de los días. Es mi alma, solo mía.
- [Humilde Homenaje a "Las Flores Del Mal"]
Las flores del mal siempre me rondan, desde los tatuajes del cielo, vierten saladas mareas en mis ojos, tiñen de ocasos mis recuerdos.
Desde los tatuajes del cielo, huyen de mi los cardinales, mi vela pierde su rumbo, los años parecen lunas, derrotas.
Mi vela pierde su rumbo, robada al tiempo de la noche, confunde los pasos de mi alma, buscando el reflejo de un dios.
Buscando el reflejo de un dios, sé que marchitas me esperan, desde los tatuajes del cielo, Las Flores Del Mal, siempre me rondan.

-Vengo del caos y voy a él sin remedio, a ese espacio finito del universo. Seré parte de un Bosón, con suerte seré una mariposa. Hoy soy yo
-¡La bestia! Debería ser solo humana. Es la que más sangre derrama

-El árbol se dejaba mecer por el viento, contemplaba caer sus hojas. Se dejo mecer tanto, que fue madera.

-Para aquellos que necesitan escribir a menudo, los que echan de menos las letras, sean sordos o ciegos. Un gran abrazo.

-Porque esta absurda necedad, este desangro. Cuando el oscuro silencio siempre se impone y el papel siempre sigue en blanco.

-Soy lo que soy, sin haberlo sido. Sin saberlo, casi sin tiempo, en poco espacio, contando letras, sin ingenio.

-Las luciérnagas minusválidas acabaron devorando al macho antes de la copula no soportaban hacerlo siempre con luz. Ellas no podían brillar.

-Como separar la experiencia de la percepción, de las circunstancias que la rodean. Como crear conocimiento

-Aquellos que miran al futuro, sin conocer su pasado, no entienden su presente.

-Sigo intentando creer en la magia, todo lo demás no me ha llevado a mis sueños.

1-      Si lees en mi nostalgia, abrázala, y formarás parte de ella en nuevos recuerdos.
2-      Si lo que ves es tristeza, mantén fijos tus ojos en mis lágrimas, hasta que sea capaz de verte.
3-      Si te inunda mi dolor, fúndete conmigo hasta que cese.
4-      Si alguna vez; me ves inerte, desarreglado, sin vida…pasa de largo, ya no seré yo

-No sé...
Si no puedo morir,
si quiero seguir luchando por sobrevivir.
No sé, si nacer.
[Dios]

-Es el fin del espacio, que hoy me ha regalado el tiempo, solo puedo agradecer, los retazos que me dais de lo que soy, hasta otro mañana.

lunes, 19 de noviembre de 2012

Recopilación del 8 de Octubre al 7 de Noviembre

-Todo, absolutamente todo, se puede recitar, incluso un buenos días, si se pone empeño.

1- En letras que formaban palabras, descubrí goletas con sus alas desplegadas, ojos de dioses, runas, sombras arrastradas por mareas
2- En letras que forman palabras, me descubrí, intentando leer mas allá de lo que no entiendo.
3- Con mis letras, solo intento formar palabras.

-No hay camino que no se apoye en mapas de cicatrices. No hay puente que no se apoye en la caricia de su reflejo. No hay nada más.

-Abrí a tientas la puerta del final del túnel.-Seguro que al final hay otra puerta-Me susurró la desesperanza.

-Hasta cuando esta broma del destino, este palpitar absurdo, que se lleva jirones de mi vida. Cuanto esperar para que un alma plena me vea.

-Somos más, muchos más, de los que caben en uno.

-Sol de hogar, sombra de luna, espuma de marea, tatuaje del azul del cielo. Dime otra vez entre susurros, quien soy yo, para que me lo crea.

-Quien soy yo, para reclamar un diario al destino, en el que guardar, lo que me queda.
-Quien soy yo, para codearme con poetas.
-Quien soy yo, para codearme con #Baudelaire, #MiguelHernandez, #PabloNeruda. Para pensar que siento como ellos, que tuve su vida.

1- Quiero encuadernar en libros, las agendas de los años que nos quedan.
2- Mil páginas para los Marzos, otras mil o tres mil para los Octubres, alguna suelta en mis junios.
3- El resto de mis calendarios, para esas letras que me dominan.
4- Que menos que tantas mil páginas, para los versos que nos quedan por escribir.

-No somos, ni nunca hemos sido, ni seremos... eternos nunca, aunque tengamos alma.
-No creo en ningún dios, en ninguno. Ni siquiera en ese, que inspira mis soliloquios.
-No creo e ningún dios, en ninguno. Ni siquiera en ese, que se empeña en mirarme fijamente desde el espejo.

-Tanto tiempo empleado en cocinar unos versos, para que los comensales los devoren sin recitarlos. Y al día siguiente, esperen otro poema.

-Tengo a mi alcance la sabiduría mirándome en el espejo y sigo ignorante de mi mismo. No tengo perdón. Me merezco.

-A veces mi almohada me habla, y a veces, pocas, le contesto con un sueño.

-Soy esclavo de la vanidad de mis letras, Esquivas ellas, ocultan sus diálogos, Rehuyen mis lunáticos soliloquios, Buscan coloquios de poetas

-Los poetas mueren jóvenes, marchitados disipando barreras, o de viejos. Los demás, somos anónimos.

-Lo sé, me está esperando el Mal de las Flores. Siempre me ronda. Marchito.

-Sin rumbo, lleno de lágrimas, siempre mirando al cielo, busco el reflejo de un dios, que nunca llega.

-Desde los tatuajes del cielo, huyen de mí los cardinales, mi vela pierde su rumbo, los años parecen lunas. Derrotas.

-Las flores del mal, siempre me rondan, desde los tatuajes del cielo, vierten saladas mareas en mis ojos, tiñen de ocasos mis recuerdos.

-Dios y el destino son hermanos, y los dos son falsos.

1- Mis letras están rabiosas, escapan de entre mis dedos, quieren ser dibujadas, por la mano de un artista. #prosetica
2- Y yo... solo puedo ofrecerles, la tinta de mis venas. #prosetica
3- Aunque os pueda la rabia, del azar que hasta mi os ha llevado... no me abandonéis letras mías. #prosetica
4- Prometo que os daré, todo mi tiempo robado... Prometo que será vuestra, parte de mi vida, casi mi alma. #prosetica
5- Aunque mi mano, mi voz, nunca llegue a ser la de un artista, no abandonéis mis toscos dibujos. #prosetica

-La soledad es una pieza fundamental del amor. La esperanza es su motor. El tiempo es...
-Titulo- [La Mirada de la Hermana de Alicia]
1- Si Alicia mirase por los ojos de su hermana, nunca llegaría al País de las Maravillas, sin creer en la Magia.
2- Alicia no ve lo mismo, sus ojos viven en la Maravilla todos los días, sin necesidad de magia.
3- Para ella, todo es un sueño Maravilloso.

-Cuando ya no queden poetas, nadie leerá en voz alta.

-En sus dos miradas, en sus tres presencias, en tu aliento, en esa nuestra imagen, vivo mi vida, esperando el recuerdo después del olvido.

-Donde están los héroes, sus velas desplegadas a los dioses, aquellos mundos por descubrir plagados de recompensas. Donde estamos ahora solos.

-Como elegir entre prosa y verso, entre verso y prosa, cuando las letras te nacen de dentro.

-Como explicarte a ti, que todavía tus ojos solo ven esperanza, porqué la sangre se derrama, se pierden vidas, como la tuya.

1- Esa mujer que sueña, que lame angustias y lee heridas, que recorre cicatrices con una caricia.
2- Esa mujer posee mapas de almas, es todos los versos.
3- Esa mujer es mi verbo.

-Vida, regálame un final repentino, de un solo suspiro. Muerte, otórgame el olvido, prolongado en el recuerdo, de aquellos que me amaron.

-Me gusta pensar a veces, que soy la sombra de la sonrisa de tus sueños.

-Me he visto en sueños, arrastrado fuera de mi lecho, torturado hasta casi la muerte. No me atrevía a mirar, pero las vi, fueron mis letras.

-Analizando su evolución etimológica, encontraremos el sentimiento, el sentido de las palabras, solo entonces, ellas ocuparan su espacio.

-Cuando el día se empeña en seguir siendo día, es mejor que llegue la noche pronto.

-Sueño con un mundo de comas y comillas, de interrogaciones, de puntos seguidos, admiraciones y punto final.

-Termina mi escena de hoy, ya es tarde, sigilosamente desaparezco del escenario, mañana buscare a mi autor, para cautivar su noche. Gabon.

-Quizá mi alter ego, me encuentre algún día, por aquí. No tengo prisa, Mis yos ya no le buscan, le esperan en su novela.

1- Silencio en la noche, nada, sólo silencio. !Oigo un susurro! No, es solo el viento. Silencio, solo silencio, sueños... Noches de silencios.
2- Silencio, solo silencio en la noche, frío, vacío, sin ecos. !Escucho un llanto...! Otro espejismo. Silencio en la noche, sueños...
3- Noche de silencios despiertos, voces calladas gritándome en sueños, !Me rindo a tu reino! A tus ecos... Noche, a tus pies postro mis letras.

-"Voy a ti" Susurro con su último suspiro. Consonantes, estrellas, la luna, todas las vocales, el sol y su lápiz, se lo llevaron a su cielo.

jueves, 20 de septiembre de 2012

Veinte de septiembre de dosmil doce

- La luna me llevará en alguna marea.
Me llevará la luna a su reino,
reclamara lo que ya es suyo.
Hasta entonces seguiré mirándome en su reflejo.

- En el hilo de una Araña,
con la mirada fija en el suelo,
doy la espalda a la vida que no entiendo.
Coso barreras infranqueables, sin letras.

- Tu angustia en soledad retenida,
en ese mar de lágrimas que te persigue,
nos dejo en orillas innavegables.
La culpa no me olvida, hermana.

- Sonrisa sincera, de toda la boca, con toda la cara,
que mueve todo tu cuerpo y me inunda para siempre con tu mirada...
Quédate conmigo hoy.

- Me comen las flores que no regué,
marchitas reclaman su espacio anegado de olvido, desprecio y sufrimiento.
Me van a comer y tienen derecho.

- Vuela brújula del viento;
ojos del mar; voz de la tierra;
pero vuelve a mi; a tu jaula.

- Sin agua, se secó mi cerebro, pero siguió torturándome,
con mi cuerpo yaciente a mis pies me recordaba perpetuamente mis errores sostenibles.

- Soy mucho más que un Dios, y no soy nada.
Soy todos los vivos, todos los muertos,
los por nacer y los no nacidos.
Tan solo soy, y lo sé.

- Tembló, se estremeció su memoria,
cayeron los ojos de sus cuencas,
se enfrento al tiempo de los tiempos,
la huella de su humanidad.

- Que es un verso solo, lejos del sentido de su poema,
del momento mágico en que espera al verso que lo acompaña en su rapsodia.

- Dos, eran dos, que parecían tres.
Recitaban al aire que respiraban por los pueblos y los campos en voz de multitud,
como si fuesen uno.

- Pasión es recitarle tus letras susurradas al oído,
acariciar el tacto de su alma,
recoger suspiros,
velar sueños de cunas y camas.

- Amor, que fácil es desgranarte en el espacio de un verso…
Amor, mi amor, ¡amor..!
Que difícil pronunciarte, día tras día, mañana tras mañana.

- Buenos días, buenas noches, buenas tardes..
 Pero que desperdicio de cotidianidad nos dicta,
para que nunca nos escuchemos al pronunciarlas.

-En el renacer, una y otra vez,
siempre está implícita,
de alguna manera, la muerte.

-Cuando se abusa del ego,
cuando se interpreta la justicia,
siempre se paga con vidas,
incluso con la culpa lejana del hambre.

- El miedo es el que nos impulsa...
Para no quedarnos solos.

- De entre la niebla surgió, una noche sin recuerdo;
apareció como un alma buscando dueño.
- Un furtivo rayo de luna me alumbraba,
cruzamos nuestras miradas.
"Se fue como vino" Pensé.
- Pero aquí estoy,
buscando que se lleve este frío, esta niebla, esta noche.
Buscando mi alma.

- Nunca he sido, ni probablemente seré culto, prefiero ser cultivado.

- Las letras vanidosas, olvidan la mano que las sustenta.
- Las letras vanidosas, buscan ojos que las lean, voces que reciten.
- Las letras vanidosas, son capaces de dejarse morir, de huir... de dejarme solo.
- No me abandonéis, mis vanidosas letras. Prometo volver a recitaros.

- Con la nuca clavada mirando al cielo,
me parece oír tus palabras lejanas,
mi gran norte guiándome a cálidas aguas.

- Se refuta el que acepta.
Esta aceptada refutación es la base del dialogo, del soliloquio.
Con todos mis respetos a la lógica.

- Soy tan fugaz como el verso que me estalla, muero en cada letra,
sangro solo por tiempo y no hay venda que me retenga,
soy prosetica.

- El poeta sabe de su soledad,
apegada a la cárcel de la libertad de sus versos,
déjale que vaya con ella,
déjale... solo.

- Querida soledad, que con tu aliento dueles,
que encarcelas mis versos entre grandes poetas,
detén mi camino quebrado.

- La noche confunde lunas, letras y notas.
Los ocasos y amaneceres riegan pasiones,
que susurran poemas lejanos al oído…

- Dios que nunca me has guiado,
que ese final que busco,
sea tan solo un recuerdo de las huellas que dejo a mi paso.

- Adentro, muy adentro, buscamos el As de Oros,
aunque nunca nos lo reconozcamos,
toleramos las espadas, vivimos extraños.
Todos.

- Letras, que arrebatáis mi tiempo,
tan solo para cruzaros con otras,
dejadme velaros hasta que os confunda con un verso.

- En aquella inmensa playa, abarrotada de zapatos descalzos,
encontraste la silueta de las huellas de mis pasos…

- Silencio, se escribe.
- Silencio, se sueña.

- Ese silencio, entra empujando todo sin cruzar miradas,
nunca conoció el tacto de un verso y me ha vuelto a robar una luna llena,
esta noche.
- Inconsciente, egoísta,
ese silencio no quiere que nadie encuentre ecos en su cara oculta,
no puede permitirse mirar al cielo sin motivo.
- Ese silencio traza bosques de ruido ensordecedor,
borra huellas de sombras, devora siluetas, entierra susurros,
cubre así su traición.
- Silencio traidor, has vuelto para robarme la luna.
Luchare hasta la muerte de esta noche, otra vez en desigual batalla...
Otra vez y otra...
- Luchare contra ti silencio, hasta el final de mis días,
recuperare las lunas que me robaste,
aunque sea con mi último aliento, con un verso.
- Luchare contra ti, mi silencio,
dedicándote mis mejores ecos.

- Necesito unas vacaciones,
quizá una excedencia temporal o definitiva de mi mismo,
y creo que es urgente.
Busco otro yo, más estable.

- Dios murió hace tiempo, confundido entre sus milagros.
Pero no fue noticia, fue solo un verso, sin autor.

- Ella conoce todos mis pasos,
los secretos que me oculto,
las vidas que no compartimos,
las que no vivo.
Y aun así, sigue a mi lado,
conmigo.

- Las letras sencillas fluyen libres,
escapan de meandros, de bajíos,
de Ser encauzadas y llegan al mar de las palabras,
donde mueren felices.

- Un poeta muere todos los días.

- Quien puede parecerse al mundo del tiempo,
al tiempo del mundo,
si no un poeta,
sin mundo y sin tiempo.

- Tu rostro son los mapas, trazados con nuestro tiempo,
plantando días, dibujando noches,
creando bosques de otoño, en verano.

- "El Creador de Mapas"
Que gran título para la epopeya de una condena eterna recitada,
encadenada a la ventana de una cocina.

- Intensa soledad, que me persigues con la inmensidad de tu anonimato,
déjame vislumbrar, por fin, la soleada cárcel de la libertad.

- Hay días que me gustaría contarte...
Tantas que cosas que el tiempo no nos deja.
Hay noches en las que se me acabarían las letras.